O Fim (ou não) do Sr. Danvers Carew

Quando os dedos da Sr. Hyde tocaram o calhamaço de papel desbotado, um estremecimento percorreu seu corpo. Todas as misérias do seu pobre e carcomido ventre seco encheram-se de saudosismo diante daquelas palavras jovens, ingenuinamente lascivas. Lembrara que a história se passava na primavera porque ela havia começado a rascunhá-la em meio ao cissiado das cigarras. Ver o esboço do livro que começou a escrever aos doze anos e nunca concluiu era um daqueles prazeres solitários que só o deleite do eu sozinho poderia proporcionar. Era como dançar. Por um momento quase se tornou Dra. Jenkyll. Mas não por ora. As alpergatas de aço ainda estavam calçadas.