Foca

15 minutos antes, estaciono o meu carro a 2 quadras do local combinado, o único lugar onde havia vagas. Chegando no Setor de Autarquias, pergunto para um rapaz com um crachá debaixo de uma árvore e com cara de estagiário:

- Por favor, onde fica o bloco O?
- Aaaaaanh... Não sei, pergunta para o segurança do Banco Central alí ó *aponta com o dedo*... Errrr... Você é irmã da Carla...?
- ... Não... Ah, mas obrigada, hein? *sai correndo em direção ao segurança*

-Por favor, onde fica o bloco O?
- QUE?????? *gritando*
- Edifício de Superintendências Regionais
- AAAAAAAAAAAH, NÃO SEI! PERGUNTA PRA AQUELE GUARDA ALÍ Ó! *aponta o guarda com o dedo*

Olho o relógio, falta 5 minutos para o horário marcado para a entrevista.

- Seu guarda, onde fica o bloco O?
- Tá vendo aquele prédio com duas parabólicas em cima? *aponta um pontinho no horizonte* É lá! Aqui é o Setor Bancário, não de Autarquias.

Saio correndo que nem fugitiva da polícia entre os carros. Quase sou atropelada por um Auto Escola. Chego no prédio, um senhor gordinho e de bigode avisa:

- Iiiiiiiiiiih, moça... Hoje tá tudo fechado...
- Mas eu marquei uma entrevista!!!
- Rá! Te peguei, né? É aquela portaria alí ó! *aponta a portaria*
- Gordinho filho da puta...

No elevador, enchugo o suor da testa e tento recobrar um pouco de dignidade aos meus cabelos que depois daquilo tudo parecia de mulher da vida depois de uma noite de trabalho. Pernas tremendo. 2 minutos atrasada (falei que corri que nem doida...). Droga... A sala tem aquele aspecto burocrático que todas as salas de repartições públicas devem ter. O cheiro de cigarro apagado impregnado até na minha alma, e no rádio alguma voz enjoadinha cantarola alguma versão meia-boca de Djavan-Caetano-Elis.

- Boa tarde, seu Gilberto. Blablablablablablablablá...

Um senhor de 50 anos me olha por sob os óculos. Faz perguntas clichês tipo: " porque está fazendo jornalismo?" "o quê está lendo agora?", coisas do tipo. Em seguida me manda sentar no computador e fazer um texto. 45 minutos depois, o texto está pronto.

- Tá intelectual demais...

Dou uma resposta cretina envolvendo público leitor, dizendo que escrevendo para ele, escrevia paras pessoas com perfil (e suposta capacidade intelectual) dele.

- Rá! *dá um tapa na perna (dele, é lógico)* Você é esperta, tem jogo de cintura. Gostei de você! Oooooh... Mário José! Trás lá a ficha pra contratar a nova estagiária aqui.

... O estágio é meu...