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Resoluções 2004 - ou - Até Tu, Brutus
- Acabar com a tendinite - Continuar lendo 2 livros por mês - Aprender japonês - Voltar para academia - Desenvolver mais asanas e meditação em geral - Manter a vida em tons de rosa-gardênia - Arrumar um emprego - Preparar firme o mestrado - Cultivar uma alimentação mais saudável - Voltar ao kung-fu - Escrever resoluções melhores em 2004 
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De Suor e Lágrimas
E você sabe que Brasília chegou ao cúmulo do calor quando preferem ter um pedaço do dedo quase decepado a deixar o ventilador cair e quebrar.
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Comido pelas Formigas
E pode ser que o SLAM PHOTO mude novamente de endereço com as novas regras do Blogger Brasil, mas isso é algo a ser acertado ainda. Por ora, paciência com a conexão que anda que nem as velhinhas reumáticas colegas de fisioterapia que impede atualizações.
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O Fim (ou não) do Sr. Danvers Carew
Quando os dedos da Sr. Hyde tocaram o calhamaço de papel desbotado, um estremecimento percorreu seu corpo. Todas as misérias do seu pobre e carcomido ventre seco encheram-se de saudosismo diante daquelas palavras jovens, ingenuinamente lascivas. Lembrara que a história se passava na primavera porque ela havia começado a rascunhá-la em meio ao cissiado das cigarras. Ver o esboço do livro que começou a escrever aos doze anos e nunca concluiu era um daqueles prazeres solitários que só o deleite do eu sozinho poderia proporcionar. Era como dançar. Por um momento quase se tornou Dra. Jenkyll. Mas não por ora. As alpergatas de aço ainda estavam calçadas.
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Como o Rinoceronte de Fellini
Dizer que sou a garota-que-anda-nas-nuvens, fazer o tipo blasé-contente e divagar como a minha vida assumiu tons de rosa-gardênia, além de chato e repetitivo, é invasivo. Não combina, embora faça parte. Mas existem as férias, que eu desejo que passem logo. Adoraria não tê-las e ficar trabalhando, mas isso depende de muita figa e noites mal dormidas ainda. Até porque, as opções não são das melhores. Adoraria ficar em Brasília e transformar o rosa-gardênia em pink-brega-brechó-abajur-de-puteiro. Ou ir para Honolulu, mas o meu fim parece ser mesmo sonhar com a aurora da minha vida que não volta mais em Ubatuba. Ainda preciso fazer a listinha besta brega e clichezona de início do ano e continuar com a supertição que já vem dando certo há dois anos (a ser passada a limpo em momento oportuno). Fora isso, é preciso dizer que a conexão anda que nem as velhinhas reumáticas colegas de fisioterapia, assim como o zipmail. Portanto, sinais de fumaça também podem ser entregues em slamgirl[arroba]hotmail.com
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Peste e Carestia IV
Passada a fase dos experimentos sociológicos (embora ainda existam) da fisioterapia, descobri as maravilhas da ginástica passiva. Nunca imaginei que ser tocada por uma pessoa e deixá-la conduzir os movimentos fosse tão gratificante. É quase meditação, e só não o é por causa do pouco tempo e da falta dos exercícios respiratórios. Preciso desesperadamente voltar a fazer yoga.
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Entrevistando Sr Fotógrafo-Fodão
Eu ia até contar a odisséia do mês de estômago corroído, noites mal dormidas, 572 livros de cinema lidos até finalmente fazer a entrevista com o senhor diretor-de-fotografia-fodão-tora-tora-from-hell. Ia, mas prefiro namorar a dedicatória que ganhei no livro que é filme - filme que é livro e me entupir de torta de palmito enquanto espero a tendinite passar (sim, sim, pobre mocinha sem o muque do Popeye).
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Causeries du Mardi
E você sabe que há algo de MUITO errado no mundo quando além de ser chamada a acompanhar uma aula de anatomia para ver cadáveres sem olhos você ACEITA o convite. Ai...
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Costuremos, costuremos
Minha vida social anda bem próxima à de um ermitão barbudo da montanha Emeishan. Tirando as atuais e deliciosas tardes regadas a borboletas na barriga, a prática de andar a pé sempre que a loucura de final de semestre permite vem reservando agradáveis surpresas nessas caminhadas esporádicas. É uma flor que desponta na árvore seca, uma cigarra que silencia ao passar, dois clássicos de Balzac vendidos a vinte reais e até mesmo um velhinho que joga damas no fim da tarde e sempre pergunta: "aonde vais, juventude?". Aguarde o arremate, gato de Cheshire.
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Time of Your Life
Já fazia um tempo que eu queria montar um CD, mas não com músicas que eu gostasse. A idéia era juntar canções que, de alguma maneira, me representasse aos meus amigos. Os critérios eram bem variáveis: a letra, o ritmo, piada interna, algo que tocou em determinada situação marcante... Não importava. O resultado me fez com concluir que as pessoas com quem me relaciono têm bom gosto musical e que, eu, sou meio descolada, um pouco brega, um pouco má, mas paradoxalmente terna. O resultado pode ser conferido nas exatas 1h52 de música non stop listadas abaixo: - Danger! High Voltage - Eletric Six - A Girl Like You - Edwyn Collins - Corazón - Titán - Groove is in the Heart - Dee Lite - Un Rayo de Sol - Formula V (ou Los Diablos) - Don't Rain on My Parade - Bobby Darin - Fly Me to the Moon - Frank Sinatra - La Vida es un Carnaval - Celia Cruz - Sick and Tired - The Cardigans - Cosmic Girl - Jamiroquai - Inertia Creeps - Massive Attack - Fun for Me - Moloko - Criminal - Fiona Apple - Edge of the World - Faith no More - After Dark - Tito and Tarantula - Menina Veneno - Ritchie - Falo da Fala - Olodum - Bittersweet Symphony - The Verve - Yo Marco el Minuto - Mala Rodriguez - Meu Esquema - Mundo Livre S/A - I'll Be Your Mirror - Velvet Underground - João e Maria - Chico Buarque e Nara Leão - O Leãozinho - Caetano Veloso e Maria Bethania - Preciso me Encontrar - Cartola - My Funny Valentine - Ella Fitzgerald - Barefoot - K.D Lang - Fear and Love - Morcheeba
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Veneta
Se eu fosse um escritor, estaria naquelas crises criativas onde não se consegue rabiscar nada, e se passa fome e reclama da gastrite e sofre de insônia. Hum, é dificil discorrer sobre a felicidade.
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Pau na Marginal
< versão mais-que-emergente > Vida à la deusa Maria Clara da novela das oito não é mole. Após prestar uma concorridíssima prova no mesmo estúdio de gravação de Ana Maria Braga, a bela Christiane não parou um minuto em sua visita relâmpago à capital paulista. Amigos íntimos da proto-jornalista afirmam que na verdade ela estaria em São Paulo para fazer exames médicos, mas a assessoria negou qualquer tipo de comentário sobre isso. Ela foi presença obrigatória nos restaurantes América da cidade, onde aproveitou para botar a fofoca em dia com a amissíssima Giulia Gam. Chris reservou um dos quatro dias para encontrar amigos e praticar o novo hobby, a fotografia, mas parece que a tecnologia não deu trégua à musa do cerrado: "Meu telefone não pegava de jeito nenhum e o memorie card da máquina não arquivava as imagens", disse inconformada. Mas nem isso foi motivo para diminuir o astral da bela, que aproveitou o tempo extra para comprar umebosh na pitoresca Liberdade e marcar presença na exposição Distância e Proximidade, no MAC Ibirapuera. "Agora só sonho com um bom banho de espuma com barras de massagem da Lush", suspira poderosa. Haja fôlego pra tanto pique!
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Antes de Arrumar as Malas
Escrevo o post ou como meia duzia de Bolacha Maria? Post ou Bolacha Maria? Post ou Bolacha Maria? Post ou Bolacha Maria? Bolacha Maria. Volto na quarta-feira.
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Let the Pictures Guide You
Depois de um ano namorando a idéia, está no ar o SLAM PHOTO. Uma foto por dia, todo dia (ou não). Fotografo o que vejo e publico a foto mais interessante. Os critérios serão os mais diversos: local, humor (o meu no dia), plástica, originalidade, inspiração, saudade ou acaso. Ainda precisa de alguns reparos, mas o grosso está aí. Update: Com o limite de hospedagem dos sites nacionais, mais cedo ou mais tarde eu acabaria tendo problemas com o armazenamento das fotos. Doravante, o endereço do SLAM PHOTO será: http://slamphoto.blogger.com.br
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A Tonga da Mironga do Kabuletê
Você sabe que há algo de errado no mundo quando em menos de dois dias é convidada a acompanhar uma aula de anatomia para ver cadáveres sem olhos e seu professor consegue enxergar elementos fálicos numa singela foto de uma boneca com estetoscópio no pescoço.
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Pastiche ao Tempo
É da natureza desta cidade a frieza, mas também o descompasso entre encontros e desencontros. Três dias após o meu aniversário encontrei por acaso uma pessoa que estudou comigo em 94. Me reconheceu o rosto e o nome, e disse que estava igualzinha como na sexta série. Essa coincidência me fez pensar minha relação com o tempo, que é tão descompassada, trôpega e tão apaixonante. Nunca guardo datas, raramente telefones. Mas pergunte-me se lembro do cheiro da serra, dos Almanacões de Férias da Turma da Mônica em Ubatuba. Não havia férias sem aquelas histórias e passatempos. Lembro dos luares no porta-malas da Caravan cor de caramelo ao som de Leãozinho. De quando um gordinho desengonçado caiu sobre mim enquanto eu me sentia voando leve a patinar no gelo, e do olhar graúdo ao perguntar se aquelas belas unhas eram postiças. Me lembro do futuro que a gente combinou. Das viagens ao interior da França descritas em bilhetinhos de escola. Da gente se achando grande porque assistia Rush entre uma e outra tragada de cigarro. Na época da maldade acho que a gente nem tinha nascido. No fundo o tempo é uma eterna criança que não soube amadurecer. Eu posso, ele não. Vamos ver.
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Strahl der Sonne
Esta é uma história cheia de vantagens. A primeira é: quando a história termina, ela volta ao meio. A segunda, e mais importante, é: a partir daí, você pode começar tudo de novo, do zero. Ao mesmo tempo, é uma história circular. Mas não se engane. Quando um personagem sai de cena, outro assume seu lugar. Esta história logo terminará e voltará para a metade. Mas não se sabe de quem será a vantagem e se conseguirão se encontrar no sol que nunca se põe. Ia ser bom. Finalmente.
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Ai, ai meu Deus! Alô e adeus! É tarde, é tarde, é tarde!
Falta tempo, muito tempo para tudo. Pára tudo! A cara de entorpecida? Fruto do delicioso e cansativo nublado paulista. Mas muito produtivo. O melhor foi chegar segunda-feira e cobrir uma ótima história. Bom também é que finalmente poderei pôr em prática o meu antigo projeto de fazer um trabalho como o extinto fotodiário. Será como nas palavras de Felipe Cama: Uma foto por dia, todo dia (ou não). Pena que o trabalho dele não está mais disponível, era belíssimo. Algumas imagens já foram feitas, falta a publicação e arrumar um layout. Mas isso só depois de amanhã, que é dia de festa.
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Morbus Gravis
E como estará o tempo em São Paulo? Engraçado que, pensando agora, a paulicéia me parece um remix do Daft Punk com o Caetano Veloso com o Jamiroquai com o Pretenders com o Supreme Being of Leisure com o Wilfredo Vargas. Se eu preferia ficar para o BMF? Não mesmo. Tirando os gritinhos da Chrissie Hynde, o resto são todas bandas que deveriam estar aqui a cinco anos atrás. Entre os espigões da Paulista, uma entrevista e uma oficina que me ocuparão todo o fim de semana. Só me resta a sexta-feira para engolir São Paulo. O que farei é uma incógnita. Gostaria de rever pessoas e conhecer outras. Talvez a Bienal. Ou uma noite suja perdida na cidade. Contatos imediatos pela metralhadora giratória, aguardo sinais de fumaça. De volta na segunda-feira.
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Un Rayo de Sol uô-hoho A Mi Corazón uô-hoho
Lucia sonhava na juventude, mas o tempo macilento mostrou a dura realidade a ela. Lucia era a dura realidade. Por causa disso, mesmo quando Lucia amava não imaginava o futuro. Esperava, mas não acreditava. Depois de anos seca como a terra de Bilbao, caiu às mãos de Lucia um livro que falava sobre o insustentável peso do viver. Ele contava a história de Lorenzo e Elena, e Lucia era Elena. Mas Lorenzo era, na ficção, tudo o que Lucia não suportava. Acontece que ao final Lorenzo se salvava, a leveza o consumia e uma força vital modificava toda sua vida. Embora Lucia não quisesse admitir, ela se apaixonara por Lorenzo, aprendera com ele a olhar de maneira pouco banal o desejo e seus efeitos. Mas aquela era somente uma história. E narrativas chegavam ao fim. Passou-se muitos sóis e muitas luas no mar do Mediterrâneo. Mas o nome de Lorenzo sempre chamava nos lábios de Lucia. Então um dia ela, que era enfermeira, foi ao simpósio de um famoso médico chamado Julio. Logo que entrou no auditório perdeu o fôlego ao ver um jovem de cabelos tão cacheados e negrinhos quanto um anjo de Botticheli. O rapaz indagava muito seu interlocutor, e Lucia amava cada sílaba que ele pronunciava. Afinal, a cada questionamento, Lucia era obrigada a cerrar os olhos em sua direção. "Assim eu morro", sussurrou ela por um momento. Então houve luz, e Lucia desceu pela gruta da praia quando ouviu o médico já enfurescido perguntar ao rapaz: "Y como se llama?". "Lorenzo", ele respondeu. E o coração de Lucia estremeceu. E ela compreendeu que, as vezes, quando uma história chega ao final, ela volta para o meio.
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Da Série: Diretores da Minha Vida
Hablo sobre todo de conducta humana, pero la naturaleza puede desencadenar el azar: una tormenta me obliga a refugiarme en una choza del campo. Allí hay una pastora guapa, siento el deseo y la violo. De esa violación nace Sócrates. Es hijo mío (no reconocido), pero también de la pastora y de la tormenta. Si en lugar de meterme en la choza me meto en una cueva, encuentro allí un oso que me devora, y Sócrates no nace. Seamos menos fantasiosos: ?por qué estoy aquí tomando una copa y hablando con ustedes? Yo quería estudar música; si haberia sido finalmente músico, no estaría yo aqui. Estoy aquií porque un día se me ocurrió ir al Vieux Colombier a ver una película de Fritz Lang y me interesó hacer cine. Pero tampoco estaría aquí si el final de la guerra de España me encuentra en Calandra. Sólo me conocerían ustedes por el libro de Sadoul: "Luis Buñuel: malogrado cineasta español, autor de Un Perro Andaluz, La Edad de Oro y Las Huerdes. Fusilado por las fuerzas franquistas cuando se iniciaba su prometedora carrera cinematográfica" Buñuel
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As Pétalas de Cerejeira
Outro ponto de observação. Outra ótica. Outra lógica. Outros meios de conhecimento e controle. As imagens de leveza, em contato com a realidade presente e futura, não dissolvem-se. Possuo os olhos de Perseu.
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Tempos Modernos
Moro desde que nasci num apartamento de esquina e, acredito que não seja mistério para ninguém, crianças são seres cruéis e do mal. Principalmente quando têm muito tempo livre para arquitetar peraltices. Então um dia um garoto observou que várias pessoas passavam durante toda a tarde na calçada rente à esquina do prédio, e pensou que seria divertido pregar peças nos pobres passantes. Ele foi até o armarinho da Dona Áurea e comprou uma cobra de pano. Amarrou uma cordinha nela, colocou uma pedra no outro extremo da calçada e lá escondeu a bichinha. E ficava lá sentado na ponta do bloco, com a cara de cachorro molhado tô-só-observando < piada interna >. Aí quando algum pobre coitado passava ele já com o semblante transformado em Satanás puxava a cordinha e fazia o despreparado transeunte pular três metros, dar um gritinho e fazer aquela cara de idiota típica de quando se toma susto. Nesse ponto é preciso esclarecer que, por algum motivo que desconheço, todos os casais moradores do prédio (meus pais inclusive) resolveram se reproduzir na mesma época, o que gerou uma verdadeira gangue de uns 30 remelentos de uma vez só. A notícia logo se espalhou e a molecada marcava de se encontrar depois da Sessão da Tarde na ponta do bloco para rir com escárnio de suas vítimas. O tempo passou, algum sem graça puto com a brincadeira rasgou a cobra para a tristeza de todos e tivemos que pensar em outra diversão para as tardes dos idos anos 80. Acontece que este ser maquiavélico cresceu, tornou-se "metaleiro maldito" e acreditava que qualquer coisa além de Ramones, Iron Maiden e adjacentes era coisa de "massificado da moda". O auge dessa tristeza se materializou quando ele preencheu de músicas do Pantera um lado INTEIRO da minha fita da Tieta. Uma relíquia perdida, veja só. Mais tarde ele percebeu a estupidez do radicalismo e adquiriu um gosto eclético e muito bom. Mas parece que ele levou isso muito a sério. Hoje em dia o garoto divide os dread-locks num fotolog cheio de comentários de menininhas que falam com onomatopéias bizarras (tipo: huahuahuahuahuahua e kkkk) e erros crassos (como: q fofuu gatinhuuu). Agora, o pior mesmo, é ele se sujeitar a não perder um episódio de Friends e ainda por cima achar engraçado, muito engraçado.
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Hardy-Har-Har Mode On
Eu sou uma senhora de 90 anos decrépita e com tosse de cachorro velho porque me meti a fazer danações em noites sujas e do mal este fim de semana. Agora imagine o que será dessa senhora de 90 anos decrépita e com tosse de cachorro velho na FRIACA que está São Paulo sábado que vem, depois de uma semana tendo ataques-da-perequita-louca-ui-ui-ui-mulherzinha-enxaqueca. Oh céus, é o meu fim.
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Existem Horas Que as Paciências Dão Adeus Lá de Cima da Serra Verde
Ô semana da moléstia. Xô xô, agouro.
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Os Marcianos Estão Chegando, Estão Chegando os Marcianos
Quarenta horas sem dormir. Meu reino por uma sesta de quinze minutos.
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One Year of Real Slam
Nem só ao vento é permitido, ao final das contas, pelo infinito circular. Esse meu descaminho, que com tão pouca pretensão foi ficando, ficando, até tomar uma dimensão nunca esperada. É como aqueles (a)casos amorosos, desarvorados, que começam assim, meio loucos, meio desvairados e vai se tornando necessário, amor antigo, de chinelos velhos na varanda. Em um ano de literal e puro :: SLAM ::, acabo morando nos clichês e nos sensos comuns em dizer que a menina ainda dança, mas com certeza num compasso completamente diferente do que começou. É como dizem aqueles baianos: Jogando meu corpo no mundo, andando por todos os cantos e pela lei natural dos encontros eu deixo e recebo um tanto no que fica em cada um, no que sigo o meu caminho. A flor de mandacarú, a força de Gally, a dança de Ganesha e o som do om. Abelha, carneirinho, acabou chorare. E é engraçado perceber que acaba que se diz muito melhor quando na verdade não se quer dizer. Mas não se preocupe, que sai pra lá esse navio sem rumo por (espero) mais um ano, que sem porta sempre aporta no óbvio da curiosidade.
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Peste e Carestia³
Era uma vez, uma mocinha que há tempos tinha perdido o seu "muque do Popeye" devido a um mal que a acometia. Ela já havia subido a velha e desorganizada torre do boticário da vila para curar o seu flagelo (e realmente o fez), mas acontece que a pestilência acabava voltando. Então, uma vez um mago muito sábio lhe sugeriu que procurasse um fisiatra que, veja bem, é aquele que promove a saúde atravez da PREVENÇÃO da incapacidade física (detalhe para o termo incapacidade) e reabiltação de indivíduos incapacitados (note bem, note bem) por lesão. Então lá se foi a mocinha ao tal fisiatra achando que ele lhe passaria uma erva, um emplastro, um elixir ou algum tipo de rito periódico que ela fizesse para evitar de ter o malefício novamente. Porque, sim sim, a mocinha sabia que com os hábitos que ela tinha (e não havia como deixar de tê-los), os tratamentos eram sempre para acabar com o mal já instalado, mas sem efeito que o impedisse de voltar. Acontece que o fisiatra passou o mesmo tratamento dado pelo boticário da velha torre desorganizada, e ela ficou triste triste. Porque a mocinha sabia que iria novamente participar do verdadeiro experimento sociológico que é fazer fisioterapia, que ia prometer descrevê-lo novamente e não o cumpriria. Então a mocinha decidiu cortar o pobre bracinho que nem tão cedo ia ter o "muque do Popeye" e subiu no mais alto morro da vila para dar fim ao seu intento. Subiu que subiu o morro. Ofegante, a mocinha esbaforida já estava de serrote em punho, olhos fechados quando de repente... ping! Uma gotinha d'água caiu bem na ponta do seu nariz. E outra, e outra e milhares de novas gotinhas tomavam conta do seu rosto, até se tornar uma chuva torrencial. Eis que depois de três meses de secura finalmente chovia na vila, e a mocinha teve isso como um sinal. Decidiu então que iria percorrer até o mais longínquo reino, em algum lugar haveria de ter um alquimista que desse jeito na sua mazela. Cabe agora a você, caro leitor, esperar mais um episódio desta interminável odisséia.
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A História da Renovação Gradual do Homem
Sou como Raskólnikov fazendo muchocho febril sem saber se mata a velha ou compra uma bicicleta. Mas o meu fim definitivamente será a Sibéria.
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Boogie Woogie Wacko Pussy Cat
E você sabe que meias de lurex, globos de espelho e muito carão (ui!) pululam o seu imaginário quando você troca Morcheeba por: - Danger! High Votage - Eletric Six - Spill the Wine - Erick Burden - Everybody Was Kung-Fu Fighting - Carl Douglas - Best of My Love - The Emotion - He's The Greatest Dancer - Sister Sledge - Jungle Boogie - Kool And The Gang - Smooth Operator - Sade Estou até pensando em trocar o meu mullet por um black-power. Porque, sim sim, por um erro de trajetória o que era para ser a minha franjinha fashion se tornou um mullet horrível sobre a minha testa. Eu poderia ter tido um ataque da periquita louca por isso mas, tudo bem, nada que o trabalho de uma semana do meu bulbo capilar não resolva. Até lá, é usar muitos óculos escuros super-glam-gigantescos-greta-carbo na cabeça e aquele olhar "ui ui ui futile blasé" pra disfarçar. O HORROR, mona.
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(Falta de) Instrumentabilidade
Acaba-se o tempo de pendurar os tanzakus pelo ar coincidentemente na minha ultima manhã de férias. É engraçado como esses bloqueios se manifestam quando se produz muito, simplesmente não se consegue escrever sobre nada. Vai ver é porque ando lendo demais e vorazmente, embora não o suficiente para saciar a vontade. Fora isso, já começaram as peripécias pelo "fantástico país dos exames laboratoriais", mas é só uma amostra da peregrinação que outubro reserva. Para quem perdeu as estrelas do Tanabata Matsuri vem vindo o O Bon, mas aí é só para festejar o que já se foi.
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Capitania Calunga
Pitoresca, realmente pitoresca esta terra onde os "mandacarus despidos e tristes, como espectros de árvores" rompem a areia (muita areia, diga-se) e as aventuras ultramarinas não podem ser desfrutadas com o encanto da infância, pois esse danado é bravo e pouco convidativo. Na verdade, há areia em todo lugar, tanto que a prefeitura contrata pessoas para tirar os grandes depósitos que se formam na rua, sendo um carrinho de mão enchido em instantes. O lugar fica bem pertinho do olho de um furacão e, exatamente por conta disso, tem um vento que carrega MESMO as pessoas. Passeinhos gostosos esses de ser carregada pelo ar. Lá se cultuam uns hábitos muito peculiares, e os nativos comem animais ainda com os seus membros, como patas peludas e olhos. Vi coisas realmente impensáveis para mim, como uma carreira de cabritinhos andando numa fila indiana no meio da avenida da capital. Iam lá seguindo o caminho de casa sozinhos, sem precisar de guia. Vi também uma tartaruga marinha linda linda e gigante, enorme, que já deve ter alguns séculos acumulados naquela carapaça cheia de musgos. Fora isso tinha a casa de um homem muito singular, que é uma verdadeira versão rústica, tosca e talvez até mais sacana de Brennand, que recebia o nome (imagine só) de "Energia Erótica". Dizem até que a tal cabaninha já apareceu no Fantástico. Tinha também aquelas atividades ridículas, mas que não se pode deixar de fazer, como descer uma duna em cima de um cavalo de madeira manco até descambar na lagoa. E também tinha o forró. Ai ai ai, o forró.
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Caranguejos, Cordéis e Deadlines
E eu já entro de férias em grande estilo: uma renomada agência e dois jornais de circulação nacional publicando ipsis literis uma matéria minha... sem creditar a fonte. Fora isso existe a quase síndrome das férias escolares, quando a primeira semana é o máximo, mas depois só se falta morrer de tanto tédio e desejar pungentemente as aulas e o trabalho. Mas é só quase, porque domingo será deus, o diabo e Christiane na terra do sol.
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Da Série: Diretores da Minha Vida
"Uma idéia. Uma imagem. Uma inspiração. Uma coisa onírica, entre o real e o irreal. Existe um longo caminho a percorrer para desenvolver esta idéia/imagem que voa diante de nosso olhar interior antes de prendê-la com palavras no papel (sabendo que para tanto as palavras de que dispomos são pobres). Para ser sincero, devo confessar que jamais consegui traduzir num filme a riqueza das visões que passaram diante dos meus olhos. Em Paris, um dia, me perguntaram de onde nascia a idéia criadora de um filme. Como não tinha, e não tenho ainda, a menor idéia de como surge a idéia de um filme respondi: "Faço as coisas de modo intuitivo, sigo o que me parece certo". E acrescentei: "Talvez os cineastas devessem recorrer à psicanálise ao terminar um filme para descobrir porque utilizaram tal idéia e não aquela outra". Mas talvez eu devesse descrever mais precisamente como nascem os meus filmes, como faço cinema: quase como um sonâmbulo. Sonâmbulo, esta é a única palavra que posso encontrar." Fritz Lang
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É Doce Morrer no Mar
Adélia achava que o seu pequeno dedo mindinho do pé direito era torto. Na verdade ele não era, mas não é essa questão. O fato é que por Adélia achar o dedo torto, nunca tinha tido coragem de nadar. Achava que, por alguma razão, a aerodinâmica incorreta do dedo impediria a dinâmica natural do corpo de flutuar, de ao menos tentar bater as pernas para vir à tona. Durante muito tempo Adélia largou isso para lá. Quando ia à praia, só ficava alí, agachadinha junto à espuma da rebentação, e se a pscina era funda fazia beicinho e dizia que não era peixe, que bom mesmo era "pegar um cor". Mas Adélia tinha uma fraqueza, ah, a fraqueza. Achava lindo nadadores profissionais. "Parecem golfinhos ligeiros e lisinhos", dizia. Aquele fascínio a consumia, era tudo o que mais desejava, sentia um calor na espinha sufocante, não conseguia sequer respirar só de pensar que ela também era um dos golfinhos. Então Adélia procurou um médico. Achava que, arrumando o dedo no seu devido lugar, ela estaria livre do grilhão que sempre a aprisionou e poderia finalmente se entregar à sua imensidão azul. "Que nem o filme", ela suspirava. O médico, sabiamente, disse a ela que não havia nada no mindinho, que ela procurasse uma aula de natação. Mas Adélia não se conformava, e só não foi ao 572° doutor porque não podia mais pagar para ouvir sempre a mesma coisa. Decidida, Adélia resolveu sozinha dar jeito no problema. Pegou uma talinha, amarrou cirurgicamente envolta do danado dedinho como achou que deveria ser e todas as manhãs punha-se a saltar na lagoa que batia no seu ombro a espernear. Mesmo sendo raso, engoliu um bocado de água nos primeiros meses, mas ela não desistia. Tinha decidido provar que era capaz de ser um golfinho e assim seria. Depois de quatro anos, Adélia já dava a volta na Ilha de Boipeva onde morava num fôlego só e sem talinha alguma no dedo. Então achou que poderia ser um golfinho, uma nadadora profissional, mas, antes disso, teria que fazer uma prova final: Atravessaria o Triângulo das Bermudas, concluindo a aventura com a chegada nas águas da Flórida. É que Adélia era fascinada por aqueles drinques de coqueirinhos na borda vendidos por lá, e era assim que queria comemorar a sua vitória. É preciso entender que isso era definitivo na vida de Adélia, condição sine qua non para se tornar uma nadadora profissional. Tudo depois disso já estava definido, os próximos dois anos de sua vida passava diante de seus olhos sem a possibilidade de dar errado: o ingresso numa equipe local e os vários treinamentos necessários até ser convocada para participar da seleção brasileira de natação. Então chegou o grande dia e Adélia suava às bicas só de pensar em atravessar aquela parte da sua imensidão azul. Todos os dias, Adélia se aquecia durante 45 minutos antes de começar aquela maratona aquática, para poder dar conta de todo o percursso. Só que naquele dia Adélia teve um problema na recepção do hotel e se atrasou. Ela tinha um horário certo para dar a partida, pois ela havia calculado o tempo e a velocidade certinha necessárias para chegar à Flórida e se deliciar com o drinque de coqueirinho na borda em alguma barraca a beira mar. Para não se atrasar, Adélia se aqueceu durante apenas 30 minutos. "15 minutos não são nada, eu é que sou sistemática", pensou, e se lançou no mar de olhos fechados, o futuro todo à sua frente. Adélia nadava como um golfinho ligeiro e lisinho, a sincronia de seus movimentos era perfeita. Já estava distante de Cuba, quase chegando ao seu destino, quando começou a sentir cãimbra no dedinho mindinho do pé direito. A dor, insuportável, invadia até o fundo do osso e Adélia começava a perder o compasso. Começou a se sentir cansada e não conseguia nadar. Sentia o corpo afundando lentamente. A única coisa que passava pela sua cabeça, o pequeno vislumbre que teve antes de ser tragada pelo turbilhão foi: "15 minutos. 15 minutos para galgar o meu destino".
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Agente Duplo x Autocrata Industrial
Está confirmado: Aeon Flux terá Brasília como locação para a versão live-action da série na telona. Embora me pareça (à primeira vista) uma boa adaptação de Bregna para o mundo real, tenho cá minhas dúvidas quanto a possibilidade desse filme realmente ser sério. Afinal, teria a Paramount a coragem de reproduzir toda a sensualidade e sexo latente da série? Na verdade, não acredito muito no sucesso de animações transformadas em live-action. Por se tratar de um campo que não obedece às leis da física e do tempo, há uma variedade infinita de possibilidades estéticas e artísticas, e até mesmo de expressão, que seria impossível numa produção real. Exatamente por isso, um live-action pareceria "empobrecido" diante das possibilidades de uma animação. Para mim, os Animatrix são bem superiores aos dois filmes nesse sentido, por exemplo. A série, antes exibida nas madrugadas da MTV, hoje pode ser acompanhada no canal Locomotion da Directv (rima infame não intencional). De qualquer forma, se não der em nada teremos uma dúzia de notinhas sobre a capital da república ser palco de Hollywood.
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Suplementos Matinais
E eu vejo o meu sonho de passar as manhãs de julho fritando à milanesa em Fortaleza escorrendo pelo ralo. Contudo, se isso realmente acontecer, será por uma boa (na verdade ÓTIMA) causa mas que me criará enormes expectativas e responsabilidades. Fico na espera sem dizer nada nem em pensamento, pois reza a tradição que toda a vez que eu falo antes de saber o resultado, dá errado. Eu poderia chamar de supertição, mas já dizia Shakespeare que " para ter o que desejamos, é melhor não falar do que queremos". Então tá.
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Mistério do Planeta
Eu gosto daqueles olhos assim, olhandinho. Ficam alí, meio de lado, só olhando olhando, observando de longe sem nunca tocar. Tolinhos, tolinhos olhos que piscam na velha caixinha azul. Pode ser como o de Rá, como o de Tandera, não importa. Aquela débil menina imóvel que não sabe a quê veio. Como naquela música que diz sou a criatura do que vejo. Exatamente: minha criatura, meu pequeno transformado em lebre que quer fugir pela toca de Alice, com o relógio e o olhar blasé de eterno atrasado.
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Behaviorismo
Algumas pessoas têm o dom de ter o timing. Essas intrigantes criaturas captam com exatidão milimétrica o momento em que você não mais pensa nelas. Sim, porque quando você já superou, ela aparece. Timing perfeito. Geralmente os contatos imadiatos de 2° grau acontecem em datas específicas, como o seu aniversário, dia dos namorados ou algo mais subjetivo, quando você está naquela fase tosca mesmo. É o famoso CONTATINHO. Esse fenômeno engloba uma gama variada de atitudes, como um e-mail só-estou-fazendo-um-social, um telefonema estratégico para a sua amiga querendo saber como você está ou coisas do gênero. Como alvo desse fenômeno, existem três categorias de cobaias: os patos, os salvos e os tô-só-observando < piada interna >. Os patos caem no conto do vigário e se dão mal. Os salvos caem no conto do vigário e se dão bem e os tô-só-observando vêem aonde o conto do vigário vai dar para escolher se caem nele ou caem fora.
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Da Série: Diretores da Minha Vida
"Um filme trabalha num nível mais próximo da música e da pintura do que a palavra impressa, e por isso o cinema nos dá a oportunidade de veicular complexos conceitos e abstrações sem a tradicional ajuda das palavras. Penso no cinema como um tipo de música que provoca uma espécie de curto-circuito em nossa consciência, que nos conduz para áreas onde uma compreensão emocional se torna possível. O ponto comum entre as pessoas é a sua reação emocional, incosciente. Um motorista de caminhão do Alabama, com pontos de vista bem estreitos a respeito de tudo, pode ouvir um disco dos Beatles com os mesmos níveis de percepção e de prazer de um jovem intelectual de Cambridge, porque suas emoções e seus inconscientes estão muito mais próximos que seus intelectos. O cinema deve atuar aí. O problema é que depois do cinema falado a indústria do filme tornou-se mais conservadora, voltou-se para a palavra" Stanley Kubrick
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Yes, Nós Temos Comentários
Ele plantou a sementinha, mas eu ainda tenho as minhas reservas quanto a um sistema de comentários aqui. Digamos que seja um teste, um caso que se começa e vai levando, sem saber onde vai dar. Portanto, é sem expectativas, pode sumir de uma hora para outra. Maiores recomendações estão escritas na própria janelinha. E, claro, não posso deixar de agradecer ao monstro sagrado de todo o universo, senhor onipotente e pau pra toda obra, a quem devoto a minha humilde e grata admiração.
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Olhos de Faróis
A lei das compensações não pára de agir, e as 10 páginas escritas e os diversos livros devorados na manhã de domingo se reverteram equiparadamente em "vários perdidos em duas noites sujas" (não foram sujas, mas a referência reversa à peça é válida). O resultado é uma segunda-feira longa e regada a uma cara digna de Nosferatu, mas em ritmo de Tina Turner e seu Gondeneye.
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Imago
Assim como para o Eduardo, eu careço de uma religião. Deste modo eu poderia pedir ao meu anjo da guarda para me ajudar e poderia acender uma vela para o meu orixá também. Só que a minha condição de atéia me impede de fazer isso da mesma maneira. Sempre acreditei que deus se fazia perceber às pessoas pela boa providência que ele desencadeava na vida delas. Na bíblia mesmo há bons exemplos disso. Contudo, não há nada, passagem alguma em minha vida na qual algo extraordinário tenha acontecido que não fosse pelo esforço humano. Não é que não tenha tido coisas boas, pelo contrário, mas não há nada que se possa atribuir a uma causa sobrenatural, feita não por mãos humanas. Sou como Antígona ou qualquer outro personagem de uma tragédia grega (e o termo aqui deve ser entendido unicamente pelo seu aspecto teatral, e não de acontecimento funesto) que faz valer o seu destino por sua própria habilidade. É o que está acontecendo agora, mais uma vez. Eu caio e me levanto. Sempre. Lembra? Mas hoje eu pensei que talvez ele se manifeste pela má providência. E uma vez escrevi não de forma clara que este era um diário de esperança. Agora estou cansada de esperar. Mas o senhor ainda está aí (não está?) e se for assim a sua astúcia é infinita. Talvez você tenha usado o fim da minha esperança para conquistar o meu reconhecimento. E eu só tenho um pedido: Querido deus, me esqueça. Cuide dela, mas me deixe em paz. Para sempre.
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Da Série: Diretores da Minha Vida
"Cinema, o que é? Responder a esta questão não é fácil. Tempos atrás o escritor Shiga Naoya apresentou um texto de seu neto como uma das mais importantes peças literárias de nosso tempo; e publicou o texto numa revista. O título era Meu Cachorro. Começa assim: "Meu cachorro parece um urso. Também parece um texugo. Parece também uma raposa" - e continua enumerando as características do cachorro, comparando-o sempre com outro animal, fazendo uma lista completa do reino animal. E concluiu assim: "No entanto, como ele é um cachorro, ele parece mais com um cachorro". Lembro que ri muito quando li esse texto, mas ele aponta uma questão séria, especialmente para nós. O cinema parece várias outras artes. Tem muito de literatura, qualidades teatrais, um lado de filosofia, atributos da pintura e da escultura e elementos da música. Mas, no final das contas, cinema parece mesmo é com cinema" Akira Kurosawa
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Mediocridade, Nabos e Pseudo-Intelectualóides
Nenhum de nós é sobre-humano a ponto de poder escapar do kitsch. Não importa o desprezo que o inspire, o kitsch faz parte da condição humana
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Tostines
Estava lembrando daquele episódio tão retratado pela Globo sobre o seu Amilton dos Santos, que não teve coragem de derrubar uma casa a mando da prefeitura, lembra? O tratorista não sabia do que se tratava e, quando chegou ao local, se apiedou com a situação daquelas pessoas, vivendo numa casa tão parecida com a dele próprio. Mas espere. Será que a questão é que ele não teve coragem de derrubar a casa ou, ao contrário, teve a coragem de não derrubar a casa? É engraçado como foi passada a notícia, porque ela veio com um caráter completamente despolitizado. A impressão que dá é que o cara teve pena daquela família. Mas pense bem: de um lado, estava a comunidade implorando para que ele não engatasse a primeira e levasse o barraco ao chão. Do outro, estava a prefeitura e a polícia, dizendo-o que caso desobedecesse a ordem ele seria preso. Alguns chegaram a dizer que ele ouviu o seu daimon interno, ouviu seu coração, foi invadido pelo "espírito comum". Eu fico de cá pensando como seria essa reportagem caso houvesse uma tv CUT. Fico imaginando o seu Amilton como um rei Arthur tirando a Excalibur da pedra e trazendo misericórdia para o povo. Algo que realmente só seria possível com esse novo governo. Mas alguém perguntou ao camarada Lula o que ele achou dessa história? E penso onde estaria, entre os dois extremos, a real apuração imparcial do fato.
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Preparem a Corda e o Carrasco
Eu ia até contar o verdadeiro acontecimento que eu fiz virar este eclipse lunar, sabe? Divulgação maciça mesmo, digna de cantor decadente e fogos de artifício na Esplanada e tal. Acontece que todo mundo, o planeta inteiro mesmo viu essa bosta. Menos eu, tsc!
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Ô Laiá
E quando eu penso que estou botando ordem na casa e articulando a minha vida para o 2° semestre deste ano, vem uma professora e me indica não para um mas para dois, DOIS estágios. Sinto as minhas férias escorrendo pelo ralo. Ai, ai, viu?
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Peste e Carestia²
E a bela mocinha com "o muque do Popeye" (post do dia 13 de janeiro. link que não funfa é foda) subiu novamente na torre do boticário sádico e novamente está com tendinite. Dessa vez farei uma forcinha para descrever o verdadeiro experimento sociológico que é fazer fisioterapia. Aguarde.
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Isolamento Térmico
Esse friozinho que se aproxima serve para, quando você espirrar, um par de pés quentinhos lhe desejar "saúde" debaixo dos edredons, acompanhado de chocolate quente, filme romance-piégas e/ou um jazz no som.
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Ultima Chance
Se eu ouvir mais uma vez a musiquinha-dor-de-corno-brega do cantorzinho do Raul Gil eu viro uma bicha sentimentalóide. Ai...
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Você Sabe que Está na Sua Pior Fase Mulherzinha Quando:
1. Acha que ganhou o dia porque comprou algumas roupas no shopping 2. Se sente o má-xi-mo por causa das suas unhas recém saídas da manicure 3. Baixou a musiquinha-dor-de-corno-brega daquele cantorzinho do Raul Gil 4. Acha que vai ficar um luxo (ui!) com a sua franjinha "fashion" e a roupinha de colegial na festa a fantasia de hoje a noite ... Eu acho que deveria ter omitido a musiquinha-dor-de-corno-brega do cantorzinho do Raul Gil, mas enfim...
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A Montanha de Song
Engraçado que enquanto a razão me faz entrar em modo "total-descontrol" vem o inconsciente e me tranquiliza, me dizendo para firmar a base e preparar o golpe, que a batalha ainda não acabou.
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O Ponto de Mutação
Vieram me perguntar porque considero a dança uma libertação. Para responder, farei minhas as palavras de Franz: "A dança liberta da solidão e da clausura, da poeira das bibliotecas, e lhe abre no corpo as portas por onde a alma pode sair para confraternizar". Foi a definição mais perfeita que já ouvi. Embora seja uma atividade geralmente coletiva, dançar é uma ação que, para mim, gera um prazer único e solitário. Tanto é assim que é bem comum me ver, em meio ao virtuosismo da música, de olhos cerrados e sorriso nos lábios.
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Dia D
Já tem uns dias que eu ouvi a situação da minha vida numa música dos Tribalistas. Matem-me por favor.
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Da Série: Eu Sou uma Pessoa Neurótica e Anormal
Não conheço nenhuma pessoa além de mim que seja sistemática para comer pizza. Imagina se eu vou fazer aquela sopa de ketshup por cima do queijo e ficar parando a cada três minutos pra cortar a redondinha... Não, não, não. Errado! Eu corto calma e delicadamente toda a pizza em pequenos cubinhos e, somente depois disso, deposito uma única (e somente uma) gotinha de ketshup em cima de cada pedacinho. Só aí eu verdadeiramente começo a degustar tal iguaria. Comer pizza é uma arte (cof, cof!) que poucos sabem apreciar. E para quem sequer pensar em caracterizar minhas habilidades como frescura, aviso antecipadamente que desejo o aparecimento de uma verruga bem peluda na ponta do seu respectivo nariz.
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Arriba!
É depois de semanas como essa que Kundera se mostra em toda a sua força. Sentir-se leve depois de tanto tempo de peso. Foi tanta correria, tantos trabalhos, leituras, telefonemas (engraçados às vezes, é verdade. jornalismo é a profissão do escatologismo)... É por isso que o fim de semana tem o seu valor e eu vou me acabar de tanto dançar hoje. Libertação, lembra?
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Transformado em Lebre
- Tomas, em sua vida eu fui a causa de todos os males. Foi por minha causa que você desceu tão baixo, mais baixo é impossível. - Você está divagando. Em primeiro lugar, o que significa tão baixo? - Se tivéssemos ficado em Zurique, você estaria operando os seus doentes. - E você estaria fotografando. - Não se pode comparar. Para você, o trabalho era a coisa mais importante do mundo, enquanto eu, eu poderia fazer qualquer coisa, não me importaria. Não perdi nada. Você perdeu tudo. - Tereza, você não notou que me sinto feliz aqui? - Sua missão era operar! - Missão, Tereza, é uma palavra idiota. Eu não tenho missão. Ninguém tem missão. E é um alívio enorme perceber que somos livres, que não temos missão.
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Tele-Sexo
E quando a gente pensa que já viu de tudo nessa vida, vem um camarada e inventa isso aqui. Cruzes...
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Verde Oliva
Lua cheia. Música para corpos colados com muito suor disponível para gastar. Uma declaração de amor não correspondida. Massagem no ego. Cachaça de banana. Sono, muito sono recuperado (e perdido). Algumas borboletas na barriga. Fotos de Félix Nadar. Cala-te Khalo. Aquela entrevista do Michael Jackson. Risos. Sol na pele. Prazeres pantagruélicos. Mais um passo. Cavalo celado, estandarte em punho. Ainda não acabou.
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Agora só Segunda-Feira
Quem vai querer sair na banda Pan pararan Pararan panpan Hoje a banda sairá Ah, sairá, sairá, sairá Laiaralaialaialaiá Hoje a banda sairá Olá, liberdade!
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A Dor e a Delícia do Trabalho
Alegria de proletária é ver
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Ai... Ai, Ai, Ai, Ai
E eu preciso aprender que sair em véspera de dia de trabalho NÃO é legal. E quarta-feira vai ser tudo assim de novo. Seguimos cultivando abismos debaixo dos olhos que, paradoxalmente, nos faz sentir vivos. Depois a gente resolve com a cosmética o que a qualidade de vida não pode suprir. Enfim, agora é tomar algo forte e ir para o trabalho. Porque quem peca no carnaval paga os delitos na semana santa, não é mesmo? Pois é. Pelo menos estou seguindo firme com a minha meta de ler 2 livros por mês. Hollywood, do Bukowsky e A Insustentável Leveza do Ser, do sensacional e merecedor de um longo beijo na boca, Milan Kundera. Definitivamente um dos melhores livros que já li na vida. E agora Chatô - O Rei do Brasil, do Fernando Morais. É o nosso Cidadão Kane, fazer o quê? Tem que ler, tem que ler... É preciso revisar a resenha de Carandiru, pra entrar no ar terça-feira. "A resenha, a resenha", ela dizia. Eu já vi essa história antes. Tereza sonhava com o seu corpo morto no meio de tantos outros tão iguais. Eu sonhei com um homem morto, transpassado por várias lanças. Uma versão não romântica de São Sebastião (ateus podem falar de santos?). E Ezster não acreditava na morte de Lajos, pois até a morte seria mentirosa, como tudo que vinha dele.
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Pé de Ouvido - ou - Bizarrices da Agência
- Ai Chiquinho, você têm filhos de 7 anos, né? - Não. Um de 9 e outro de 11. - Olha, eu já estou ficando estressada, sabia? É cada trabalho que eles passam pros meninos que eu vou te contar, viu? - É verdade, é verdade... - Você acredita que no dever do meu filho eles perguntaram: "Quem é a filha da sua avó materna que não é a sua tia?" Quem é, quem é? Oras, eu deixei em branco! Não soube responder! - É a mãe do menino. - ... - BWAHAHAHAHAHAHAHAHA!!! *pobre coitada sai correndo*
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Muß Es Sein?
O que era leve tornou-se pesado. Pesado. Mas, de uma maneira inesperada, suave, os pólos começam a se mecher. Será de acordo com o pensamento de Parmênides: passaria do pesado ao leve, portanto, do negativo ao positivo? É um olho que vê, um cérebro que dói, uma boca que estremece, um corpo que anceia, um suspiro, um suspiro, um suspiro, um suspiro... Es muß sein!
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Bem Vindo
O dono dos textos mais deliciosos, fascinantes e sensuais de toda a rede está de volta. Foram muitos os meses à sua espera. Mesmo assim eu seguia religiosamente o ritual de buscar a sua presença todos os dias. Valeu a pena, encontrei-o logo na estréia. Victor é menino especial: misteriosamente desperta o lirismo dentro do meu ser.
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Os Paralamas do Sucesso Vão Tocar na Capital
E depois do show se dorme e vai ler Milan Kundera. A vida realmente pode ser boa quando se sabe como.
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Estremecimento
Se você me desse o que eu peço, Se você baixasse o barbante e nos deixasse alcançar a cenoura, Se você providenciasse a coragem e a necessidade da coragem, Você me teria de forma pavloviana Lindo, lindo. Chupinhado desse moço.
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O Ataque de Armas Biológicas Naturais
Logo no início da tarde, um odor não muito agradável podia ser percebido na Agência. Contudo, foi somente após um dos repórteres ter se aproximado do filtro que os mistérios da (não tão) inócua fragrância começaram a ser revelados: - Que porra de gosma nojenta é essa aqui no bebedor? A faxineira foi chamada. Quando ela tirou aquela gradinha que fica em baixo das torneirinhas, todos os segredos vieram por terra: algum cidadão deu uma generosa gofada no filtro. Imagine por favor o aroma que se desprendeu do recipiente. Foi uma correria. "Taquem um bocado de Veja aí", "Arrumem um incinerador", "Instaurem um processo de demissão por justa causa", diziam alguns. O chefe de redação, um fotógrafo e 2 repórteres experimentaram do líquido, mesmo com a expeculação de que poderia ser um ataque terrorista para contaminar biologicamente a Agência. Ouve inclusive algumas teorias físicas para tentar estabelecer a trajetória do regurgito, para saber se ela teria atingido a torneirinha, podendo infectar todos os que entraram em contato com a água. Nenhuma morte ainda foi anunciada. Aguardem mais informações até o fechamento dessa edição.
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Utile Futile
Tá foda. Vai ver são as provas, vai ver é a correria, ou então a indecisão da minha monografia. Portanto, já que meu cérebro se nega a produzir algum texto que preste, me restrijo a dizer que agora eu tenho uma franjinha fashion (ui!), que nem a das atrizes globais. Sabe aquelas assim, jogadinhas de lado por cima do olho? Pois é. Um luxo! ... Eu espero do fundo do coração que a ironia do post seja percebida, embora eu realmente tenha uma franjinha fashion agora. Enfim.
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Freakazóide
É comum ou só comigo que acontece de cruzar com um índio (é, do sexo masculino mesmo e com penacho na cabeça) num banheiro indicado a "senhoras"?
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Ta-daaan!
Depois de muita oração, praga, pensamento positivo e encheção de saco, o menino Lucas finalmente botou o blog no ar. Antes ele postava aqui, mas isso foi a muito tempo atrás (embora até hoje fãs ensandecidas clamem pela sua presença no dito blog). Vai lá entupí-lo de amor porque ele é jóia.
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Registro da Alma
Félix Nadar foi o grande retratista francês. O que me admira é que ele começou pelo jornalismo, fazendo folhetins e caricaturas. Engraçado é que na fotografia ele se afasta da zombaria e procura apenas a semelhança íntima. Captar a essência da pessoa e registrar o jeito de ser do retratado no papel. Um registro da identidade. Seus retratos não são satíricos, não são "caras". Seus melhores retratos são os das pessoas que ele melhor conheceu, pois assim poderia captar mais precisamente o psicológico dos modelos. Com raras exceções, ele os fotografou isoladamente, quase sem decoração. Os rostos moravam nele. Respeitoso, púdico, ele não procurava cercá-los, nem fazê-los confessar o inconfessável. Com um simples olhar ele adivinhava os rostos, não fazia nenhum retoque. Veja Nadar aqui e aqui. Eu quero uma máquina profissional, ai ai...
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Um dia Perfeito
Começa com você chegando em casa às 3h00 da manhã depois de se divertir muito. Depois você almoça um maravilhoso, tenro e lânguido bobó de camarão. Daí você vai à uma feira e compra um monte de coisas bacanas. Então você chega em casa e conversa com um amigo distante. No final da tarde, você assiste um video com um grupo querido de amigos e vai dormir depois de assistir o Oscar. ... Simplicidade. Era disso que eu precisava.
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R.G
Christiane, 21 anos. Dorme de meia nos pés em noites frias. Falta-lhe um par de pés quentinhos que faça o favor de aquecê-los. Se estressa fácil, muito fácil, e o sarcasmo é a sua mais eficiente arma. Até mesmo quando não quer usá-la. Detesta usar óculos, mas tem preguiça de colocar as lentes. 1 gata. Quando confiante, domina o ambiente. Pelo menos é o que dizem as más (e boas) línguas. Faz beicinho quando quer alguma coisa. Atéia não por opção, mas por falta de fé. Porém, boa parte de seus problemas estariam resolvidos se acreditasse. Não consegue dormir se não ficar esfregando os pés um no outro. Sente ferozes prazeres com pequenas coisas. Comendo, por exemplo. E não veja isso de maneira simplista, como mera gula. Isso é algo que só pode ser entendido quando a vê comendo. Tem uma pinta no indicador da mão esquerda. Não entende porque ao mesmo tempo que dizem que tem o cenho sério de quem eu-não-preciso-de-ninguém lhe dão coisinhas mimosas porque são "a sua cara". Chora em filmes que tocam seu coração, mas ergue o peito quando são rudes com ela sem razão. Acredita que no final tudo vai dar certo. Acredita piamente nisso. Tem uma meia-dúzia de desafetos que mesmo depois de tudo a consideram especial. Quando se empolga, não pára nunca de falar. Do contrário, cala-se. Aprendeu a gostar de pamonha (mas só de sal). Gosta de dar pequenos apertos nas pessoas muito queridas. É como um bichinho no sol da manhã, se espreguiça toda e geme baixinho ao acordar. Tem mania de morder os lábios quando está muito anciosa. Não pára um minuto de mecher no cabelo. Precisa de estabilidade para se sentir bem. É uma completa psicossomática e tem certeza que terá uma úlcera por causa disso até os 30 anos. Dando lá os seus tropeços, mas sempre levantando.
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Circo Eletrônico
Enquanto isso, engolimos simulacros de realidade. Não se engane, o que você vê por uma tela de tv nunca poderá ser chamado de contato com o real. Sâo apenas pilulas de carnificina estilizadas para dessensibilizar as pessoas. Promover a crudelização da humanidade para embrenharmos cada vez mais na alienação sugerida por Marx. Até chegarmos à separação total, não só dos meios de produção. Até nos divorciarmos de nós mesmos e esquecermos que não somos coisas, mas sim, humanos.
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Urucubaca
Existe uma maldição saramaligna que páira sobre o meu ser. Veja abaixo o esquema:  E dessa vez, olha só que legal, meu carro foi atropelado por uma CARROÇA.
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Dança da Desilusão
Estava tudo bem demais, então eu tinha que complicar. O fato é que na reta final, quando já não é mais hora pra dar piti, entrei numa crise profunda com relação ao jornalismo. Não ando vendo muitos horizontes nem me sentindo estimulada a seguir em frente. Não é que a profissão não seja inspiradora, pois é, mas não está dando para ninguém. Petrificada, é como me sinto. Estou entre a cruz e a espada. Pior de tudo é que seria doloroso pra mim largar o jornalismo. Essa cachaça maldita... Vicia a gente e por mais que faça mal não se tem vontade de largar. Droga... Amo essa profissão também. Não posso perder tempo. A vida, assim como a notícia, não pode esperar.
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Verdade Seja Dita
MENINA VENENO (Ritchie) Meia noite no meu quarto ela vai subir Ouço passos na escada vejo a porta abrir Um abajur cor de carne um lençol azul Cortinas de seda o seu corpo nu Menina veneno o mundo é pequeno demais pra nós dois Em toda cama que eu durmo só dá você Só dá você Só dá você iê iê iê iêê Seus olhos verdes no espelho brilham para mim Seu corpo inteiro é um prazer do princípio ao fim Sozinho no meu quarto eu acordo sem você Fico falando com as paredes até anoitecer Menina Veneno você tem um jeito sereno de ser E toda noite no meu quarto vem me entorpecer Me entorpecer Me entorpecer iê iê iê iêê Menina veneno o mundo é pequeno demais pra nós dois Em toda cama que eu durmo só dá você Só dá você Só dá você iê iê iê iêê Meia noite no meu quarto ela vai surgir Ouço os passos na escada eu vejo a porta abrir Você vem não sei de onde eu sei vem me amar Eu nem sei qual o seu nome mas nem preciso chamar Menina veneno você tem um jeito sereno de ser E toda noite no meu quarto vem me entorpecer Me entorpecer Me entorpecer iê iê iê iêê ... É uma piada interna. Vai se ferrar quem acha que estou falando de uma mulher
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Escatologias Infames de um Cotidiano Redundantemente Banal
Tentando manter a pose com aquela toalha infame enrolada na cabeça, ela tenta inutilmente parecer interessante o decorrer dos seus dias. E não é que não tivessem sido, mas uma inexplicável paralisia tomava conta de seu cérebro quando tentava fazer isso. "Eu preciso fazer a resenha", ela repetia. Já se passara 3 horas noite adentro e ele ainda dizia a mesma coisa. Um sorriso cínico era formado pelos seus lábios. O que restava da sua precária dignidade foi pelo ralo quando em meio a tudo isso ouviu uma confissão horrivel, que abalaria todo seu contexto sobre si mesma. Acabara de ser informada que o que fez os sininhos de outrém tocar não foi a sua suposta beleza, inteligência e simpatia. O click fez-se quando ela falou de um desconhecido filme trash, daquele tipo z, que por coincidência era de conhecimento das borboletas habitantes da barriga alheia. Então ela lembrou de Macabéa, que era como o lodo que nasce no asfalto. "Muitos são como o lodo no asfalto", pensou. E percebeu que as pessoas gostam de ouvir discussões alheias, ver as desgraças dos outros porque isso às faz compreender que não são as únicas desiludidas no mundo, não são as únicas à beira da loucura. "A resenha, tenho que fazer a resenha", repetiu. Mas mesmo não sendo Macabéa e não sendo o lodo no asfalto ela teve sua hora da estrela. Os dedos se tornaram virtuosos e ela não conseguia parar de bater naquelas teclas. Tic tic tic, faziam as teclas. E tudo fez sentido, e a mente desanuviou. "As violetas não páram de dar flor. Despontam virtuosamente e outros botões vão se formando num ciclo sem fim!". Conseguira quebrar o chumbo envolta o do coração. Não, não estava triste, longe disso. O mundo fervilhava ao seu redor e ela não podia manifestar que vivia isso! Acontece que não conseguia dizer e finalmente disse. Paradoxalmente conseguiu dizer que não conseguia dizer nada.
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Al Dente
Você sabe que a coisa vai mal quando você passa calamina por livre e espontânea vontade no seu corpo.
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Escala Richter
A minha carência é diretamente proporcional à frequência com que eu como sobremesa depois do almoço... Esses hábitos adquiridos pela convivência, tsc tsc...
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Strike a Pose
A espetacularização da notícia, da justiça e até mesmo da morte. Qualquer vida ordinária pode se tornar interessante com um pouco de holofotes, paetês e o contexto certo. Assim é Chicago. O roteiro primorozo consegue superar algumas atuações canastronas, mas deve-se preparar para um musical. E musicais são musicais, sabe como é. < updating > A propósito: não foi em Chicago que o famoso Charles Foster Kane construiu um teatro para sua corista? < updating >
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Inquebrantável
Não morri. Na falta de praia, acabei indo para o meu fatídico lugar-comum (leia-se, São Paulo). Foi bom, fiquei feliz e já estou de volta. A exposição dos guerreiros de Xi'An é linda, mas dizer que ela se resume às estátuas de terra-cota é simplório demais. Não consegui ver 4.48 Psicose, mas valeu a pena torrar debaixo daquele sol nas filas do Hopi Hari. Sorri como há tempos não fazia. Finalmente consegui comprar o chaveiro do Kero-chan que tanto queria, mas isso não vem ao caso agora. Estou adotando a política de não tocar o que posso quebrar. Não quero.
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Alumbramento
Enquanto me dirigia para o carro ontem, um rapaz me pergunta as horas. Enquanto eu respondia, percebi que o rapaz me olhava muito fixamente, de uma maneira quase técnica, com uma fascinante candura. - Algum problema? - Nenhum. Estava reparando as suas pintinhas. Eu gosto de pintinhas. Do seu colo até o rosto são 14 no total. Cheguei em casa e contei: eram 14 pintas visíveis do colo até o rosto. Parafraseando a Juliana: Acontece nos filmes , acontece na vida, acontece na TNT. Só acontece comigo.
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Céu de Brasília, Traço do Arquiteto
Um cachorro morto e uma miss disputam atenção em frente ao Panteão da Pátria. Ela, com seus sorrisos e maiôs, ele com a sua carne podre e sangue sujo coberto de moscas. A jovem brilhava aos olhos, exalando toda a sua vitalidade e juventude. O cão, morreu na contramão atrapalhando o público e o trânsito, agonizando na sargeta final que cercou toda a sua vida. A bela moça causava suspiros... O cachorro também
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Dêem um Tiro na Minha Testa
<início do comentário inútil> Mas que desgraça. Foi falar em "já sabe, né?" que lembrei da famigerada musiquinha Já Sei Namorar. Muita cara de tema-de-férias-de-verão ela, né? Embora eu não tenha tido férias, se eu viajar no carnaval vou ouvir até entortar a orelha só de raiva. Eu também tenho direito a ser brega de vez em quando. Agora por favor tirem essa música da minha cabeça. PS: E eu ainda encontrei (pasmem!) a Tatá super bem, feliz e contente, mas mesmo assim fiz a minha parte, pois não está tudo 100%. <fim do comentário inútil>
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Já Sabe, Né?
A busca não é dificil quando se sabe o que quer. Agora só falta conseguir. Sou meu próprio maharishi absorvendo os ensinamentos dos que considero grandes maratmas. Ta Mo subiu na montanha para observar os movimentos dos animais em seus ataques e defesas e desenvolveu uma adaptação deles para se defender. Como o velho monge, observo os desafios e adapto suas movimentações para as minhas atitudes para assim vencê-los. A concretização da busca se inicia na quinta-feira. Estou seguindo bem o caminho.
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Para Tatá
GILMARLEY SONG (Kid Abelha) Bomba, avião, helicóptero para ocupar território e deixar ao deus-dará outras tragédias não soam outras tragédias não soam barulho...barulho... muito barulho por nada por nada no futuro vamos falar mais baixo vamos parar pra escutar uma barriga roncando uma mamãe chorando vamos ouvir a noite cair e o sol ajudá-la a se levantar bumbo, violão, pandeiro para animar o auditório e ir pra casa em paz e feliz outra beleza não há outra beleza não há silêncio! silêncio! façam silêncio ouçam Gilmarley cantar vamos falar mais baixo vamos parar pra escutar o bum-bum do tambor um abacateiro em flor vamos fugir da solidão gandaia, realce, reggae e baião outra beleza não há... ... Minha felicidade me ofende e me impede de ir vê-la agora. Mas não deixarei de dar o colo que quero dividir. Só preciso de tempo para ser forte. Algumas coisas precisam ser feitas com muita delicadeza e eu não quero aumentar nenhuma dor. Compartilharei a minha esperança.
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Sensual é o Detalhe
Não consigo entender o que vêem no clip Dirrty da Cristina Aguilera além de vulgaridade, sujeira e um humor muito precário. Sim, pois para mim não há o que explique um alterofilista com a cabeça de uma fantasia de cachorro do nível daqueles Mickeys do Parque da Cidade a não ser uma piada de muito mal gosto. Roupas mínimas e uma esfregação forçada, além de uma cara que não convence não pode parecer tão atraente assim. Tem que ter algo de muito errado nos valores das pessoas para que algo assim desperte os sentidos. Mas espere aí, do que é que estou falando? Isso mesmo, porque sensualidade para mim tem a ver com o prazer que se desperta em instigar os sentidos, seja ele qual for, provocando o desejo de querer aquilo para si. O escraxo, a falta de bom gosto, coisas baixas e ordinárias me causam desprezo, quando não pena por tanta falta de amor próprio. Alimenta a fome aquilo que é sugerido, delicado, a sutileza de um sabor lânguido que desliza por qualquer um dos cinco sentidos de forma lenta e convidativa, mas que respeita sua vontade de dizer sim mesmo que não prove num primeiro momento, para deixar arrebatação consumir todos os poros depois de um momento de quase catarse por se ter desejado com tanta força por tanto tempo o objeto do desejo. Se fosse para dar um exemplo visual, em contraposição ao infame clip da citada no início do texto, diria que Criminal, da Fiona Apple, preenche bem os requisitos. A história que se passa num quarto (de motel?) onde vários corpos sonolentos estão amontoados, sugerindo um pós-orgia com aquele olhar blasê de quem "faria tudo de novo" em contra partida com a culpa que a letra cantada despeja sobre o espectador entre peles insinuantes e não mostradas derradeiramente é muito mais interessante e envolvente do que algo de fato. São os "detalhes tão pequenos" que colorem a vida.
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Meiguice Estratosférica
E sabe o que mais? Ando muito sociável esses dias. Não que eu seja antipática, mas é meio que uma unanimidade dizerem que tenho um ar assim de "eu-não-preciso-de-ninguém", o que, acredito eu, faz as pessoas ficarem meio intimidadas e não se aproximarem muito. Mas sei lá porque ando dando com uns muito enturmados por aí. Por exemplo, é coisa rara uma pessoa puxar conversa comigo em elevador, e só hoje isso já aconteceu 4 vezes. Assim, do nada, e nem estou falando de elevador do prédio (onde isso acontece por pressão social), mas de umas coisas nada a ver, tipo elevador de shopping ou consultório médico. Ando até conversando com a violetinha que ganhei, a simpática mais nova moradora da minha janela, que anda despertando os ciúmes de uma tal gata preta aqui de casa. E olha que não gosto de plantas, mas estou empolgada em cuidar dessa criaturinha e fazer ela mais bela. Ok, percebam o grau de glicose da ultima frase e vocês terão noção do que estou falando.
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O Buraco Onde Fui Parar
Primeiro, eu ouço um dos fotógrafos dizer que não pode tomar Viagra porque o nariz dele sangra na hora do "vamos ver". Agora, passando pelo Comitê de Impressa, vejo um pôster da Kelly Key segurando uma camisinha. Ê laiá... Assim não pode, assim não dá!
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Bizarras Coincidências
Caramba, meu professor de ética é o meu irmão versão upgrade: negro, mais alto, mais velho e mais barbichudo.
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Da Série: Eu Sou Uma Pessoa Neurótica e Anormal
Li uma vez que quando uma pessoa está tendo um ataque fulminante de aneurisma cerebral ela sente cheiro de queimado, sendo que, obviamente, não há nada queimando por perto. Por causa disso, toda vez que sinto cheiro de queimado, por um milésimo de segundo, eu sempre penso na possibilidade de eu estar tendo uma ruptura no coco. O problema é: estou sentindo cheiro de incenso neste exato momento. Será uma versão chique e romantizada do fato acima ou eu que atingi o nirvana em estado consciente?
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Onde Estás, Meu Poeta? - ou- Ardente Paciência
O Carteiro e o Poeta despedaçou meu coração hoje. "Quando o senhor foi embora, pensei que tivesse levado todas as coisas belas da ilha, mas agora percebi que deixou algo para mim".
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Foscinídeo É Isso Aí
Ah, eu ia contar como acabei virando repórter da Globo por um dia e que vocês até poderiam ter o prazer de ver a minha mãozinha e talvez ouvir minha voz de taquara rachada na tv, mas como já disse uma vez, não tenho competência suficiente para contar momentos bizarros da minha vida à la Snatch - Porcos e Diamantes. Só devo dizer que não ganhei nada por isso e que desejo que uma verruga bem cabeluda apareça no nariz dos respectivos fotógrafos da ISTOÉ e da Folha de São Paulo que quase me mataram esmagada. É isso.
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Ethanatos
Estudos feitos sobre os primórdios da nossa civilização relacionam o aparecimento da angústia metafísicas do homem ao registro dos sinais do culto aos mortos. Portanto a morte se apresenta desde o início como uma fronteira, o limiar de uma realidade instigante porque inteligível, além de atemorizadora. Porém, no mundo tribal a morte não é propriamente um problema. Ela não é enfocada do ponto de vista da morte do indivíduo, mas se acha integrada nas práticas coletivas de culto aos mortos, aos ancestrais. Isso porque o homem primitivo não tinha o centro em si mesmo, o seu ser se faz por meio da participação do coletivo. Para eles, o morto apenas muda de estado e passa a pertencer à comunidade dos mortos, que pode voltar ao mundo dos vivos por meio de aparições em sonhos. Nas sociedades tradicionais o homem é inserido numa sociedade relacional, onde o indivíduo se encontra inserido numa totalidade mais importante que ele, há uma série de cerimônias e rituais que cercam o evento da morte. É aí onde acontece o famoso "beber o morto", onde o caixão é colocado na mesa de jantar e diante dele parentes, amigos e desconhecidos celebraram a "passagem", incluindo as crianças, que não são excluídas do ritual. Existe o luto e geralmente o moribundo (antes de morrer, lógico) tem a companhia de amigos e familiares na sua agonia, que é passada em casa. Hoje em dia os velórios acontecem geralmente nos necrotérios para onde não se levam as crianças. Para falar a verdade, o tema não é discutido com elas, e inventa-se todo tipo de desculpa para não dizer que a pessoa querida se foi. O paciente terminal passa seus ultimos momentos de vida numa cama de hospital, dentro de uma sala fria e conectados a ele estão muitos fios e tubos. Roberto da Matta (antropólogo brasileiro, muito prazer) lembra do fato dos mortos serem colocados em caixões acolchoados de cetim que lembram uma cama confortável, sem contar que muitas vezes são maquiados também: "O que seria tudo isso, senão um modo radical de livrar-se do morto, transformando-o em alguém que realmente dá a impressão de repousar?" Para muitos essa é a explicação da morte ser um tabu hoje em dia. Não sei se isso influencia no medo que tenho dela, mas acho que no meu caso outros fatores contribuem para isso. Primeiro que não acredito em deus, e, consequentemente, na existência de uma alma e um céu para onde se vai depois. E a idéia de que a minha consciência simplesmente vai deixar de existir não é a nada agradável. Mas acho que fortalece muito essa fobia também algo que percebi já tem um tempinho: eu tenho uma dificuldade enorme de dizer adeus.
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Eu Só Preciso de um Forró - ou - A Noite Promete
CORAÇÃO BOBO (Alceu Valença) Meu coração tá batendo Como quem diz não tem jeito Zabumba, bumba esquisito Batendo dentro do peito Teu coração tá batendo Como quem diz não tem jeito O coração dos aflitos Pipoca dentro do peito Coração bobo, coração bola Coração balão, coração São João A gente se ilude dizendo Já não há mais coração ... Já ouviu essa música? Já dançou essa música? Não?!?!?! Bah! Gente que não sabe viver, viu...
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Bebendo o Morto
Doses de tequila e luzinhas piscando incessantes antes de passar a manhã de sábado entubada num centro cirúrgico. Doses de tequila e luzinhas piscando incessantes depois que sair do centro cirúrgico. Para finalizar, doses de tequila e luzinhas piscantes no domingo para comemorar um dia de cirurgia. Se não der as caras na segunda-feira, é porque não aguentei e morri.
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A Luta Continua
Meu coração ainda bate nervoso, aflito, mas é tudo uma questão de tempo agora que tudo está voltando ao seu devido lugar. A rotina, o corpo e os pensamentos voltam para seu ponto de partida e fogem do caos. Eu preciso de rotina para conservar meu equilíbrio, o que andava me faltando ultimamente. Embora ache extremamente prazeroso, o ócio me faz mal depois de muito tempo. Hoje é dia de comemoração também, pois dois frascos não mais ocuparão minhas prateleiras. São as minhas pequenas vitórias conquistadas no meio de tantos turbilhões. Mas não tenho do que reclamar, me diverti horrorosamente nestas ultimas semanas. Eu caiu e me levanto. Sempre.
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Cortando o Mal Pela Raiz
Nunca tivemos água gelada aqui em casa porque mamãe acreditava que a combinação "água gelada + pé no chão" ia nos deixar eternamente gripados. Mas agora que estou mais grandinha e, acredito eu, com uma imunidade mais descente, enchi uma garrafinha e conservei na geladeira para poder me refrescar do calor. Acontece que agora todo mundo começou a usufruir do meu reconfortante líquido. Não haveria problema se eles repusessem o que consomem(o que não ocorre). Ou seja, quando eu chego para beber, só tem um tiquinho na garrafa. Para resolver o problema, colei uma etiqueta escrito Propriedade Privada da Christiane. ... Não adiantou. Vou esperar 3 dias. Caso não resolva, colarei embaixo um adesivo escrito Eu Lambo o Gargalo e Cuspo Dentro. Mesmo não sendo verdade, quero só ver quem é que vai arriscar tirar a prova, rá!
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Caderneta de Recadinhos
- Preciso me lembrar que não é muito saudável sair durante a semana para chegar em casa às 3:00h da manhã quando é preciso trabalhar no dia seguinte. - Frustrante ter descoberto ontem que não tem mais kung-fu na UnB. Pior é que só encontrei numa academia do outro lado da cidade que além de ter a mensalidade muito cara está chocando com meus horários. Tsc! - Antes eu ficava na dúvida, mas ontem tomei mesmo uma cantada da minha instrutora da academia. Pior é que foi daquelas bem descaradas e baixo nível. Nada contra quem goste, mas mulher definitivamente não é a minha praia. - É quase certo que eu vá para Portugal ano que vem.
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Vote Em Mim
Maravilhoso como sempre, Calvino mostra a insensatez do voto obrigatório nesta pérola, numa deliciosa reflexão a respeito das manhas da política e das suas implicações no comportamento de cada cidadão. Antes de jogar pedra, é bom saber que o livro foi baseado na experiência do próprio autor, que foi candidato pelo Partido Comunista e escrutinador em Cottolengo, decidindo depois escrever sua experiência e discutir sobre esse "cemitério de vivos", como disse em entrevista de 1963, quando o livro foi lançado. Aceito doações.
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Será?
É bem forçado, mas é impossivel não rir com este texto escrito por quem entende do assunto. As conclusões ficam a cargo do leitor. :o)
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Liquidação Baratinha
O fenômeno mais comum hoje em dia é a dedicação com prazo de validade (bem curto, diga-se).
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Um Adendo Sobre a Paz Global
O Umberto Eco também merece um beijo na boca. Tá, agora preciso fazer a minha matéria.
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O Alivio Refrescante
Ando tendo verdadeiros orgasmos estomacais proporcinados pela maravilhosa invenção chamada antiácidos. A mistura de 5 remédios diários (eu disse que era velha) com o antinflamatório que estou tendo que tomar por causa da tendinite não poderia resultar em coisa boa mesmo, e não sei como até agora não cuspi fogo de tanta queimação. Por falar em tendinite, depois tenho que contar a peculiar experiência que é fazer fisioterapia e os fenômenos estranhos que ocorrem numa situação dessas, mas por ora vamos todos mentalizar um longo e molhado beijo na boca da pessoa divina que inventou o Hidróxido de Magnésio. Ela merece ser entupida de amor por essa magnífica criação.
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Vaidade, Tudo É Vaidade
Não sei se estou preparada para ficar sentada durante 5 horas numa cadeira. Por outro lado, metade dos meus problemas acabarão com essa medida bem doida, sem contar o tempo que poderei econimizar daqui pra frente. Pode ser também que dê uma bela merda, mas fazer o quê? Carpe Diem.
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Roda Viva
E pode ser que eu arrume um outro emprego, olha só. Nada mal receber uma proposta dessas depois de ter ido dormir às 2h30 da madrugada depois de muita diversão com amigos queridos. Quem sabe aquela premonitória fita VHS não volte a rodar de novo, huh? Mas voltando ao emprego. Meu editor está com um projeto aí que se vingar pensou em me carregar junto. É o reconhecimento, doce e belo do trabalho. Se a proposta for melhor que a atual, porque não?
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Quá Quá
Já tem 3 dias que estou pra contar essa história, mas sempre acabo esquecendo. Lembra daquele olho d'água que tem no prédio do Congresso onde todo mundo se jogou no dia da posse? Pois é, nele mora um ganso muito do filho da puta que todo dia me assusta com seu guisado (ou seja lá qual for o nome do som que ele faz). Para chegar ao Congresso tem-se que atravessar uma ponte, onde o safado se esconde e fica na espreita. Quando eu passo, ele sai lá de baixo e faz um barulho muito do alto e do errado, que me faz pular uns 3 metros de altura. Pior é que os seguranças manézudos que já descobriram essa palhaçada ficam todos de espreita esperando eu passar pra me verem levar susto. Eu mereço...
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Maldita Raposa de Saint Exupery
Acredito que todos nós temos pelo menos um relacionamento estranho na vida. Não no sentido de situações bizarras, mas sim pela falta de conclusão e expectativas que esta história desencadeia, mas que acaba se transformando numa roda que nunca pára de girar. O meu soma mais de 11 anos de desencontros e, até pouco tempo atrás, de verdades não ditas. Felizmente todos os "i"s agora tem seus pingos e o engraçado é que acredito não existir pessoa que mais o conhece que eu, e muito poucos tem uma percepção tão global do que sou quanto ele. E assim vamos levando. As vezes eu dou o bolo nele, as vezes ele em mim, com parcos encontros de longa duração no meio para poder dar tempo de nos interarmos de todas as mudanças sofridas nesse meio tempo de caminhos diferentes. Hoje é um provavel dia em que eu leve o bolo. Ou não.
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Peste e Carestia!
Era uma vez, uma menina que tinha um braço magrelo. Então, cansada dessa vida, ela malhou, malhou e malhou o bracinho até ouvir uma amiga dizer que ela estava com "o muque do Popeye". Nem era tanto assim, é verdade, mas com certeza o montinho de carne fazia os conhecidos arregalarem os olhinhos ao verem a diferença. Numa noite clara e bela, a menina dormiu feliz e tranquilamente. Ao acordar, ela se espreguiçou para saudar o sol e sentiu uma leve dor no braço esquerdo. "Ai droga! Que diabo de dor é essa?" - pensou a jovem. Porém, ela acreditava que fosse apenas um mal jeito e continuou vivendo toda alegre e contente. Aconteceu que se passou uma semana e a dor persistia, então a menina resolveu ir ao boticário da vila ver o que era aquilo. O velho boticário vivia numa torre muito desorganizada e cheia de gente, onde a pobre moça teve que esperar uma tarde inteira vendo reportagens sobre a morte de um tal Jorge Lafond numa caixa que transmitia imagens mágicas enquanto esperava seus exames. Depois de muito tempo, o boticário a chamou e disse com uma voz gutural e muito feia: "Oh mocinha, o mal que te aflige é conhecido como tendinite. Você terá que tomar um elixir, fazer fisioterapia TODOS OS DIAS durante 10 dias e nada de digitação em casa. Só para o trabalho (insira aqui uma risada malígna)!!!". ... Pois é, agora só posts matinais. Pelo menos enquanto a dor não passar. Ah sim, o título do post é desgraçadamente engraçado, mas já desobedeci demais as ordens médicas para explicar aqui porque. Talvez alguns leitores de Italo Calvino entendam. Ou não, quem sabe só eu achei isso engraçado?
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Casamento Grego
Acredite, a minha família consegue ser pior. Vide o histórico e fatídico dia da mandioca. Ai, jesus...
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Pra Quê, Né?
Espero que uma tal juiza pegue todos os canudos conquistados daqui pra frente e se entube com eles.
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Do Lado Esquerdo do Peito
Comentários cotidianos, as mesmas piadas repetidas sempre nesse tipo de ocasião, algumas experiências sexuais confessas, relembrar bobagens preciosas feitas juntas no passado, rir das desgraças da vida, falar sacanagens, dizer que gosta, que sente falta, que ama. E comida, muita comida. Comentários que não existiam antes que os anos fizeram figurar entre nós: Cosméticos, infinitos e milagrosos cosméticos (embora todas na casa dos 20, o destino tratou de juntar um monte de espíritos velhos nessas carcaças lisas). Comentários que nunca existiram e, acredito eu, nunca existirão: falar mal de vida alheia.
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Raizes de Casa Grande e Senzala
Confesso que torço um pouco o nariz quando vejo pessoas debocharem dos Tribalistas. Antes de tudo, quero explicar que isso não é uma ode a eles. Na verdade, para mim eles não fedem nem cheiram e o que me incomoda mesmo é o argumento usado por quem reclama. O mais conhecido é: "Ah, eles ficam fazendo letras doidas que ninguém entende, completamente sem nexo". Não seja por isso, Pink Floyd também é. De maneira nenhuma estou querendo compará-los e muito menos querendo dizer que isso é sinal de que a música é boa, muito pelo contrário. Estou querendo mostrar que esse não é um bom argumento para dizer que a música deles não tenha valor. Valeria se aqui estivesse sendo analisado somente gosto pessoal, o que vale tanto para um quanto para outro. Agora, o pior de todos mesmo (e é sobre isso que quero falar) é: "Se apresentar na Globo??? Que ri-dí-cu-lo!". Porque isso me cheira que na raiz desse discurso de intolerância aos Tribalistas na verdade esteja uma raiz aristocrática, um desprezo que na verdade aponta para qualquer coisa que se utilize da industria cultural, porque no fundo há sempre a nostalgia de uma época em que "valores da cultura" eram um privilégio de classe e não estavam postos, indiscriminadamente, à disposição de todos. E sinceramente? Esse tipo de atitude fede. Antes que comece o recalque, eu também achei genial o gerador de letras tribalistas.
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